Там, где солнце зашло за западные горы,

Я ищу монаха в маленькой соломенной хижине,

Но нахожу только опавшие листья,

И я возвращаюсь среди холодных облаков.

Я слышу звук гонга на закате

И всей тяжестью опираюсь на палку…

Как в этом мире, в этом вихре вечности может быть место для

страстей человеческих?